Siempre en cada curso de cualquier colegio existe un amigo cuentista, que suele reunir con sus historias a veces propias o bien inventadas a un grupo que lo escucha atentamente, y así va adquiriendo esta característica, que con el tiempo se desarrolla profundamente y llega a ser un gran cuentista, como lo es hoy en día nuestro propio querido amigo Antonio que se autodenomina "El Nuevo Urdemales" ya que ha dejado chico al anterior Urdemales y léalo en......
http://nuevourdemales.blogspot.com/ el dice por allí ...............
La ilusión de Juano:
Como ocurría con cierta frecuencia, Francisco tomó su automóvil y salió a pasear hacia el campo.Era una tarde primaveral, alrededor de las 18,00 horas. El sol se encontraba próximo al ocaso y la temperatura bordeaba los 23 grados. Una suave brisa completaba el ambiente y lo hacía agradable a los sentidos.La primavera se hacía notar con las flores que adornaban los bordes de los potreros, el ramaje de los árboles frutales y silvestres, los sembradíos asomando sus primeras hojitas y los pajaritos felices, algunos preparando sus nidos y otros cortejando a sus parejas con bailes y piruetas.Francisco, hombre ya maduro, de temperamento tranquilo, pensador, un poco reservado con sus cavilaciones y muy místico, amaneció ese día con una melancolía que no le era extraña. Parecía que con los años se le acentuaba cada vez más. Le gustaba guardar silencio por largas horas sentado en el corredor de su casa contemplando los cerros que se levantaban a poca distancia, como si tratara de interiorizarse de todos los detalles o de ser capaz de ver a un conejo pastando o correteando por los lomajes.Un cigarrillo y una copa de vino, hacían que para él estos momentos fueran lo máximo, haciéndolo evadirse de la realidad y llevándolo a estados mentales superiores, donde el cuerpo no existe.Sin embargo, Francisco no era un hombre extraño, sólo que con cierta frecuencia disfrutaba con estos momentos que, según decía, eran sólo para él.
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Como ocurría con cierta frecuencia, Francisco tomó su automóvil y salió a pasear hacia el campo.Era una tarde primaveral, alrededor de las 18,00 horas. El sol se encontraba próximo al ocaso y la temperatura bordeaba los 23 grados. Una suave brisa completaba el ambiente y lo hacía agradable a los sentidos.La primavera se hacía notar con las flores que adornaban los bordes de los potreros, el ramaje de los árboles frutales y silvestres, los sembradíos asomando sus primeras hojitas y los pajaritos felices, algunos preparando sus nidos y otros cortejando a sus parejas con bailes y piruetas.Francisco, hombre ya maduro, de temperamento tranquilo, pensador, un poco reservado con sus cavilaciones y muy místico, amaneció ese día con una melancolía que no le era extraña. Parecía que con los años se le acentuaba cada vez más. Le gustaba guardar silencio por largas horas sentado en el corredor de su casa contemplando los cerros que se levantaban a poca distancia, como si tratara de interiorizarse de todos los detalles o de ser capaz de ver a un conejo pastando o correteando por los lomajes.Un cigarrillo y una copa de vino, hacían que para él estos momentos fueran lo máximo, haciéndolo evadirse de la realidad y llevándolo a estados mentales superiores, donde el cuerpo no existe.Sin embargo, Francisco no era un hombre extraño, sólo que con cierta frecuencia disfrutaba con estos momentos que, según decía, eran sólo para él.
